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Dans la Loyauté et la Foi – Extrait

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Un

Feu et tonnerre

La Commissar Severina Raine glisse un nouveau chargeur dans son arme, accompagné d’un claquement sonore. Elle l’a remplacé quatre fois déjà. Trente-deux coups de feu ont été tirés.

Six d’entre eux pour exécuter des hommes appartenant à ses propres troupes.

Raine a mené de nombreuses guerres sur de nombreux fronts à travers les Astres Funestes, et presque toutes contre les Clairvoyants ou leurs sectes dissidentes. Elle les a vus retourner des mondes entiers avec des chuchotements et de fausses promesses. Ils opposent les travailleurs à leurs maîtres et retournent les gardes contre ceux qu’ils sont censés protéger. C’est ce qui les rend dangereux. Lorsque vous combattez les Clairvoyants, vous combattez également le peuple des Astres Funestes. Scribes et soldats. Prêtres et gardiens de la paix. Les pauvres, les opprimés, les ambitieux et les téméraires. Pour certains de ceux qui servent avec elle, le savoir est trop dur à supporter. Pour certains, c’est la peur qui les empêche de presser la détente. Peu importe la raison, ils se retrouveront à regarder à leur tour le canon de son arme de poing, Pénitence. Tout comme Pénitence, Raine est modelée pour juger. Modelée pour l’instant entre la frappe du chien et l’éclat de la flamme. Elle comprend ce que signifie presser la détente et ce que cela fait d’elle. Elle n’est pas motivée par la colère ou la malveillance. Cela fragiliserait son objectif, qui est le même quel que soit le crime.

Éliminer la faiblesse.

Raine s’accroupit et prend les plaques d’identité de Jona Veer d’autour de son cou. Elles ne seront pas renvoyées à Antar, comme pour les morts à honorer. Elles seront éliminées à la fin du combat sur Laxus Secundus. Son nom les accompagnera, pour que tout le monde l’oublie. Sauf elle, car Raine n’oublie jamais les morts, qu’ils soient honorés ou non.

— Commissar.

La voix appartient au capitaine Yuri Hale. Rauque, elle lui correspond bien. Le capitaine de la Compagnie Grey est grand, comme la plupart des Antaris. Trois cicatrices profondes marquent le côté gauche de son visage, de la racine des cheveux au menton. Les Antaris le considèrent chanceux car il a réussi à conserver son œil. On dit qu’il a dû être récompensé par une sorcière blanche… ou par le destin lui-même. Raine ne croit pas à la chance. Elle pense que Yuri Hale survit de la même manière que les autres.

En luttant pour chaque respiration.

— Il y a d’autres pics de puissance à l’intérieur de la forge, dit-il.

Raine range les plaques de Veer dans sa poche, où elles se mêlent aux autres, puis elle se lève et regarde l’écran de l’auspex de Hale. Lorsque le régiment est entré dans les forges la première fois, plus de six heures plus tôt, il enregistrait des pics légers. Maintenant, les pics sont très marqués, avec la régularité d’un ample battement de cœur.

— Quoi que les Clairvoyants fassent là-dedans, c’est brûlant, dit Hale, les sourcils froncés. Kayd a trouvé le canal vox ennemi, aussi.

— Leur canal est ouvert ?

— Oui, c’est comme s’ils se moquaient qu’on les entende.

— Rien d’utile ? demande Raine.

Le froncement des sourcils de Hale se fait plus prononcé, ce qui accentue l’effet des cicatrices sur son visage.

— Ils parlaient en laxien. Kayd pense qu’ils ont dit quelque chose du genre « ça approche ».

Malgré la chaleur infernale des forges, Raine frissonne. Le briefing tactique, deux jours plus tôt, avait été clair. La forge primaire sur Laxus Secundus est un atout précieux, tant sur un plan tactique que logistique, et pas seulement à cause des chars super lourds construits là-bas, mais à cause de ce qui attend dans les forges intérieures. Le haut commandement n’a pas révélé le but des machines que Raine et les Antaris y trouveraient, mais seulement qu’elles ne devaient en aucun cas tomber entre les mains des Clairvoyants.

Que l’ennemi les utilise serait catastrophique, pas seulement pour la bataille à l’intérieur des forges, mais pour l’effort de guerre à travers Laxus Secundus et tout le front de la croisade.

— Nous manquons de temps, dit Raine.

Hale hoche la tête.

— Et de soutien. Blue est bloquée à l’approche de la porte bêta et Gold n’a pas encore atteint les forges intérieures. Il faut avancer maintenant, avant que les Clairvoyants puissent nous envoyer ce qui approche ou nous allons perdre tout ce pour quoi nous avons versé notre sang.

— Compris, capitaine, dit Raine. Nous n’échouerons pas.

Hale jette un coup d’œil à l’endroit où Jona Veer est mort. Raine le connaît assez bien pour savoir ce qu’il ressent à la posture de ses épaules et à la façon dont il plisse les yeux. Hale est déçu. Il a honte du comportement du garçon. Raine sait aussi que malgré toutes les fautes de Veer, il est difficile pour Hale d’accepter un tel jugement contre l’un des siens.

— Autre chose ? s’enquit Raine.

Hale la regarde.

— Non, Commissar. Rien du tout.

Hale rassemble les Antaris et transmet des ordres au reste du groupe, qui avance dans la salle des machines. Ils ont des ordres à exécuter, des traîtres à faire taire et des machines à reprendre.

Et Yuri Hale sait bien qu’il ne faut pas remettre les jugements de Raine en question.

Lydia Zane sent le contact de la mort dans chaque fibre de son corps, douloureux de la tête aux pieds. Les Clairvoyants font quelque chose dans les forges qui projette des ombres longues. Quelque chose qui résonne comme un cri. C’est la même chose pour Zane depuis le moment où elle a mis les pieds sur Laxus Secundus : l’ombre longue de la mort ne la quitte pas.

Comme ce foutu oiseau.

Il se tient là, les serres tordues agrippant le rebord d’une poutre. Il est tellement immobile, cet oiseau. Elle ne l’a pas encore vu cligner une seule fois. Il ne crie jamais et ne frotte pas ses plumes de son bec. Il reste simplement là, immobile et il regarde.

Le pilier est orné d’un symbole maculé de sang. L’odeur porte jusqu’à Zane malgré celle, âcre et puissante, de la fumée. Le symbole est une spirale entourant un œil fendillé. La marque des Clairvoyants. Les anneaux de la spirale sont séparés d’un cheveu. Le souffle de Zane s’accélère. Le Clairvoyant qui a peint le symbole se trouve au pied du pilier, brisé. Totalement brisé. Il est vêtu d’un treillis et de plumes. Sa peau est couverte de tatouages irisés. Le Clairvoyant faisait partie du groupe chassant Jona Veer dans la salle des machines. Zane l’a aperçu se glisser dans l’ombre entre les chars en construction pendant la fusillade. Il se croyait invisible, mais il avait tort. Nul ne peut échapper à Zane, car elle n’a pas besoin d’empreintes de pas, de ligne de mire ou même de son pour traquer. Elle l’avait suivi dans l’obscurité grâce à la puanteur de ses pensées de traître et l’avait retrouvé en train de peindre cette spirale.

Et ensuite, elle l’a brisé.

Zane resserre ses doigts autour de son bâton en bois sombre. Le cristal psy au sommet bourdonne. Un à la fois, des boulons sortent du pilier et rejoignent les objets flottant dans les airs autour de Zane. Outils. Rivets et vis. Cartouches. Éclats d’os. Ils dérivent autour d’elle distraitement. Le sol tremble sous ses pieds lorsque les panneaux commencent à se replier vers le haut. Zane goûte le sang qui coule sur ses lèvres. Le sang sur le pilier. Le sang qui constitue l’œil peint au centre de la spirale, grand ouvert.

Tout comme l’oiseau.

— Zane.

Elle se détourne de l’oiseau et de ses yeux noirs qui ne bougent jamais. La Commissar Raine est là, son pistolet dégainé, mais pas levé sur elle. La menace plane. Zane se rend compte qu’elle ne peut pas parler. C’est comme si ses lèvres avaient été scellées par tout ce sang. Les objets l’entourent comme un orage, illuminé par un éclair. Raine ne bronche pas.

— Contrôle, dit Raine.

Le mot est distinct.

Le pistolet ne bouge pas. Le canon est rond et sombre, comme l’œil peint dans le sang. Comme les yeux de l’oiseau. Comme les yeux de Raine, qui ne cillent pas.

— Contrôle, marmonne Zane.

Du sang pénètre encore dans sa bouche.

— Parlez-moi de l’arbre, dit Raine.

— L’arbre, dit Zane, d’une voix rauque. L’arbre qui chante.

— Et pourquoi l’appelle-t-on ainsi ? demande Raine.

Zane cligne des yeux. Elle le voit sous ses paupières. L’arbre qui chante se dresse au bord de la falaise, ses racines s’enroulent dessus comme les serres de l’oiseau autour de la poutre. Ses branches blanchâtres atteignent le ciel d’Antar.

— Car c’est là que nous allions chanter pour Lui sur Terra, dit-elle. Parce que c’était aussi l’endroit le plus proche des cieux.

— Et Il vous a parlé là-bas, dit Raine.

— Dans le bruissement des feuilles.

— Qu’est-ce qu’Il a dit ?

Zane sent la douleur dans ses os diminuer. Les objets en orbite autour d’elle commencent à retomber sur le sol.

— Que je serai mise à l’épreuve. Et que jamais, jamais je ne dois faillir.

Des objets en métal heurtent le sol en métal, résonnant comme le tonnerre.

— Lydia Zane, dit-elle, terminant par les mots rituels. Psyker Primaris. Classé Epsilon. Onzième corps des fusiliers Antari.

Les câbles se connectant à son cuir chevelu font un petit bruit sec en refroidissant. Zane passe sur son visage le dos de sa main dans le sang, y laissant une traînée rouge.

— Mes excuses, Commissar, dit-elle en s’inclinant très bas. C’est cet endroit. Les ténèbres.

— Les Clairvoyants ?

— Je connais la nature de leurs ténèbres, dit Zane. C’est différent. Les choses changent.

— Si vous voyez quelque chose, dites-le moi, dit Raine.

Zane sait qu’elle entend aussi par là des présages, mais elle a toujours l’impression d’une plaisanterie cruelle quand elle songe à l’oiseau. L’oiseau qu’elle voit depuis des mois, depuis qu’elle a parcouru les tunnels de cristal de Gholl. L’oiseau dont elle ne parlera à personne, surtout pas à Raine, car ce serait là une invitation à se faire exécuter.

Car Zane sait que, comme chaque instant de sa vie jusqu’à présent, l’oiseau n’est qu’un test de plus, et qu’elle ne se faillira pas.

Le sergent Daven Wyck attend que le Commissar se soit lancé à la recherche de la sorcière pour récupérer le fusil de Jona Veer. Il sait qu’il vaut mieux éviter de faire ça devant elle. C’est mieux de ne pas attirer son attention du tout si possible. Autour de lui, le reste de ses Farouches sécurise la zone au bout de la chaîne de montage, surveillant les mouvements des Clairvoyants dans la fumée. Ils s’occupent de leurs fusils, remplacent les cellules énergétiques usagées et se partagent des grenades et des charges. Ils nettoient leurs lames sanglantes sur leurs treillis. Wyck passe le fusil de Veer sur son épaule, puis prend son couteau et ses grenades. Veer ne les a pas utilisés non plus. C’était tellement stupide… ni tirer ni agir du tout.

Encore plus pour être finalement découvert.

— Vraiment, Dav ? dit Awd.

Wyck regarde son second. Avec le genre de coup d’œil qui veut dire tais-toi.

— Il ne les utilisera pas, non ?

Awd a l’air de sourire, mais ce sont simplement les cicatrices de ses brûlures qui tirent sur la peau de son visage. Ses yeux ne sourient pas du tout.

— Vous le laissez vraiment sans rien pour là où il va ? demande Awd.

Wyck baisse les yeux sur le corps de Veer et se souvient de l’accent du jeune homme. Wyck a grandi au même endroit, les Vales, avant de faire partie de la dîme aux Fusiliers. Il connaît ses lacs noirs et profonds et ses forêts touffues. C’est un grand territoire, peu peuplé. Wyck ne connaissait pas Veer à ce moment-là. Il ne le connaît pas plus maintenant, pas vraiment, mais il était tout de même l’un des siens. Même s’il était lâche et stupide. Wyck pose le couteau. Awd a raison. Il ne peut laisser Veer sans rien en vue du jugement.

— Voilà, dit-il. C’est maintenant à lui de répondre de ses actes.

Awd hoche la tête.

— Comme nous le ferons tous, dans la mort.

Wyck secoue la tête.

— La mort devra d’abord me choper.

Awd rit si fort qu’il commence à tousser, une toux sèche venue du fond de sa poitrine. C’est la faute de son lance-flammes, de toutes les exhalaisons toxiques qu’il inhale.

— La mort devra être bien chanceuse, dit Awd. Avec quelqu’un d’aussi affûté que vous.

Wyck sourit, mécaniquement. Ses mains se changent en poings. Ils lui font encore mal à cause des combats. De chaque fois qu’il a pressé la détente de son arme, chaque coup de couteau. Chaque coup de poing et os brisé. Mais cette douleur ne l’empêche pas de vouloir se battre. De trancher, tirer et tuer. Bien au contraire, il en a même d’autant plus envie.

— Wyck.

Il se tourne vers Hale. Le capitaine remarque clairement le laser et les grenades, mais il ne dit rien non plus. Wyck connaît Hale depuis longtemps. Avant même de l’appeler capitaine.

— Nous sommes à la porte, dit Hale. J’ai besoin de vos Farouches à l’avant.

Cet ordre n’est pas une surprise. Wyck dirige son escouade d’infanterie, forte de douze personnes, de façon rapide et précise. Hale les envoie toujours au cœur de l’action.

— Oui, monsieur, acquiesce Wyck. Je ne voudrais être nulle part ailleurs.

Hale lui serre l’épaule et l’instinct de Wyck le pousse à réagir comme s’il avait été frappé. Il doit faire un effort pour se retenir de cogner son capitaine et rester immobile.

La faute de l’adrénaline, la plupart du temps.

— Feu et tonnerre, dit Hale.

Wyck songe à la façon dont son sang brûle et son cœur bat comme un tambour. Ces mots anciens lui semblent presque drôles. Il doit s’empêcher de rire, tout comme il a dû s’empêcher de balancer ce coup de poing.

— Feu et tonnerre, répond-il plutôt.

Il faut encore une heure à Raine et aux Antaris pour se frayer un chemin depuis les chaînes de montage jusqu’aux salles de coulage. Les vastes salles voûtées constituent le point central du complexe et le chemin le plus direct vers la porte Delta. Comme dans le reste de la Forge Primaire, les salles de coulage fonctionnent sans relâche malgré le conflit. Tout autour de Raine, de vastes machines tremblent et rugissent. Des élévateurs soulèvent de grands seaux d’acier qui se déversent dans les moules. Les censeurs balancent les moules et les chérubins esclaves répandent des cendres rituelles, fonctionnant toujours avec des sous-programmes établis bien avant le début de la guerre. Les panneaux défilent le long de la ligne pour être martelés et refroidis par des jets d’eau sale, remplissant les salles de fumée, de vapeur et de l’odeur du métal.

Pour Raine, c’est comme traverser les enfers et elle regrette vivement les hivers glacés de Gloam, où elle a été formée, avec ses vêtements raides de givre et son souffle visible dans l’air.

Des escadrons d’infanterie occupent les salles de coulage. La plupart des Clairvoyants sont des rebelles et des traîtres qui portent des plaques de carapace bleu et gris et les ornements des hérétiques, tels que des colliers d’éclats de verre. Des plumes percent leur peau. Un œil en spirale est peint dessus, en rouge. Les autres se rebellent contre la foi, un mélange de travailleurs du Manufactorum, de techno-savants et de soldats laxiens désemparés qui ont déchiré leurs icônes et supprimé leurs tatouages montrant leur loyauté. Raine ne peut pas dire quelle faction la dégoûte le plus, mais quelle que soit la nature de leur trahison, la sentence sera le même pour tous.

La mort.

— Pas de prisonniers ! crie-t-elle, une fois au combat aux côtés des Antaris.

Un Clairvoyant surgit de la vapeur et de la fumée. Ses yeux sont noirs et ses dents limées en pointes. Des sceaux hérétiques courent sur son armure carapace, et la lourde épée à deux mains qu’il porte semble avaler le peu de lumière visible. Raine évite lestement cette lourde lame. Elle aurait pu finir décapitée, mais le Clairvoyant la plante dans le métal riveté du sol, où elle reste coincée l’espace d’un instant.

Et Raine n’a jamais besoin que d’un instant.

Elle ouvre le Clairvoyant de la taille à la gorge avec sa propre lame énergétique. Alors qu’il tombe, elle dégaine son pistolet, frappant un autre hérétique d’un coup de crosse qui le renverse en soulevant une gerbe de sang. Derrière lui, des dizaines d’autres se pressent déjà. Hale se tient juste à côté d’elle, son arme de poing à la main. C’est une variante lourde avec des mots protecteurs gravés dans la poignée en langue d’Antaris. Son treillis est déchiré à l’endroit où il a pris feu. Son armure a été déchiquetée par une douzaine de lames.

— Ils sont différents, dit Hale, le souffle court. Ils ont toujours été nombreux et féroces, mais c’est autre chose. Ils sont bien armés. Organisés.

Raine fait feu alors que les Clairvoyants se replient vers leurs propres lignes, derrière les machines de la forge. Ils le font en bon ordre, malgré la fumée. Certains portent des boucliers, protégeant leurs voisins, formant une ligne de défense mobile. Sur Drast, ils se sont battus comme s’ils avaient sombré dans la folie, jusqu’à ce qu’ils n’aient plus de membres pour le faire. Ils ont abandonné leurs armes à feu au profit des couteaux, car ils accordaient plus de valeur au sang qu’à la survie. Ils étaient dangereux, mais sauvages et indisciplinés. Les mots de Zane résonnent dans les oreilles de Raine.

Les choses changent.

— Vous avez raison, dit-elle. Mais nous les tuerons quand même.

Hale hoche la tête et s’adresse ensuite à la compagnie dans le canal vox.

— Toutes les escouades, en avant, dit-il. Nous les briserons pendant leur fuite !

Raine lève son épée. La vapeur des machines siffle sur la lame énergétique d’Evenfall.

— Donnez-leur la mort, crie-t-elle sous les acclamations de la compagnie. Au nom de l’Empereur !

Les Cervidés. Les Vipères des Brumes. Les Faucons du Bûcher. Ceux qui crient le plus fort sont ceux qui sont juste à côté, au cœur des combats. Les Farouches de Wyck. Ils mènent la charge, comme toujours.

Hale utilise Wyck comme une lame, car c’est là son meilleur usage.

— Yulia ! hurle Wyck. Occupez-vous de ces boucliers !

Yulia Crys grimace un sourire et saisit son lance-grenades. Raine se cache à l’ombre d’une machine au moment où Crys tire. Une série de bruits de tonnerre assourdis en rafale balance une demi-douzaine de grenades dans les rangs des Clairvoyants, à l’intérieur et autour des boucliers. Elles explosent presque immédiatement. Raine ne voit pas les dégâts causés à cause de la fumée et des flammes, mais elle entend les armures et les os qui éclatent.

Des cris. Les débris qui se dispersent autour d’elle.

— Quels boucliers, sergot ? crie Crys.

Wyck rit, un son désagréable.

— Continuez à avancer ! crie Raine.

L’air a un goût de cendre et de fumée, et de sang aussi. Les Clairvoyants que les grenades de Crys n’ont pas tués fuient, de façon désordonnée à présent. Raine tire deux fois avec Pénitence, abattant deux d’entre eux. Les Farouches illuminent la salle à coups de tirs de laser. La marée a tourné. Les Clairvoyants faiblissent. Meurent. Raine est alors frappée par une cartouche de gros calibre qui heurte son plastron argenté. Elle lui coupe le souffle et quelque chose craque dans sa poitrine. La vision de Raine se trouble, mais elle aperçoit le Clairvoyant qui l’a prise pour cible. C’est un homme grand, mince comme un fouet et portant une carapace bleu-gris. Une pierre taillée remplace l’un de ses yeux. C’est une marque de rang. Il lève son fusil au canon scié pour tirer à nouveau et sourit. Raine lève son pistolet, mais avant de pouvoir appuyer sur la détente, Wyck percute le Clairvoyant et le renverse. Raine entend le fusil se déclencher. Entend Wyck rire. Elle fait un effort pour respirer jusqu’à ce que ce ne soit plus une douleur pour elle. Les Farouches ont éliminé ou mis en fuite les autres Clairvoyants. Elle retrouve Wyck à genoux. Le Clairvoyant est dans un sale état. Il a la gorge tranchée et son sang s’écoule sur le sol.

— Trop lent, dit Wyck doucement. Beaucoup trop lent.

— Assez, lui dit Raine. Debout.

Il la regarde. Un instant, il n’y a aucune reconnaissance dans ses yeux gris, qui sont d’ailleurs soudain à peine gris. Tout est englouti par le noir de ses pupilles. Mais il cligne des yeux et reprend tant bien que mal sa respiration.

— Assez, répète-t-il en se levant. Oui, Commissar.

Sa voix est mesurée. Tout comme le fait d’utiliser son titre. Wyck fait souvent preuve d’obéissance et de déférence lorsqu’il est observé.

— Il a dit quelque chose, dit Wyck. Que nous ne pouvons pas tuer la vie qu’ils vont créer ici.

Les mots et leur implication tourmentent l’estomac de Raine. Elle sait de quoi les Clairvoyants sont capables. Elle s’est retrouvée aux premières loges, sur Gholl et Drast, et sur tous les mondes qui les ont précédés. La dévastation, la profanation. Des populations entières sacrifiées lors de leurs rituels. Le sang a coulé à grande échelle, au nom de leurs faux prophètes.

Et maintenant, les Clairvoyants ont l’intention de créer la vie.

Que ce soit des soldats ou des esclaves, ou quelque chose de pire, Raine ne peut pas le permettre.

— Peu importe ce qu’ils souhaitent, nous les arrêterons, dit-elle. À tout prix.

Raine songe alors aux machines que les Antaris ont été chargés de récupérer. Celles que les ennemis ne doivent pas utiliser, sous peine de catastrophe.

Ici et sur le front de la croisade.

Wyck recule et se tourne en direction des Clairvoyants, dont l’infanterie disparaît dans la fumée et la vapeur.

— Quelque chose approche, dit-il. Quelque chose de lourd.

Raine tend l’oreille malgré le vacarme des machines de coulée et l’entend elle aussi. Des pas lourds et métalliques.

— Préparez-vous !

Le reste de la Compagnie Grey les a rattrapés. Ils se cachent derrière les machines et rechargent leurs armes. Les jets d’eau et de vapeur jaillissent des machines et des gouttes coulent sur le chapeau de Raine et se mêlent à la sueur dans ses yeux. La vapeur roule dans l’allée comme un brouillard marin.

On aperçoit à présent trois formes blindées, moitié moins hautes qu’un Antari. Ils ont une tête en forme de dôme et de gros poings qui se terminent par des éclateurs lourds jumelés. Des lance-flammes se déplacent d’avant en arrière sur leurs épaules. Les robots Kastelan sont en acier nu, à l’exception des grandes spirales rouges peintes sur leurs têtes en forme de dôme. Au centre, on trouve un œil fendu. Une silhouette qui n’a d’humain que son allure les accompagne, laissant couler de l’huile sur le sol de la forge sous ses robes noires.

Des mécadendrites s’agitent sur son dos. Le technoprêtre tourne son visage vers les Antaris, vers Raine, et émet un bruit de machine derrière la grille de sa bouche.

— Faucons du Bûcher ! s’écrie le capitaine Hale.

Toutes les escouades d’infanterie des fusiliers sont nommées d’après le folklore Antari et Raine en connaît la plupart depuis son arrivée au sein du régiment. Andren Fel avait raconté à Raine que le Faucon du Bûcher aurait illuminé d’étoiles le ciel nocturne d’Antar, au gré de ses battements d’ailes.

Raine ne peut imaginer un nom plus approprié pour Kasia Elys et son escouade de cinq soldats. Ils sont fortement cuirassés, avec des plaques supplémentaires attachées autour des bras et des jambes et des visières anti-éblouissement. Les Faucons du Bûcher se mettent en position et arment leurs pistolets à plasma, prêts à créer de nouvelles étoiles.

— Allumez-les, gronde Elys.

Les Faucons du Bûcher tirent au même moment que les robots Kastelans avec leurs éclateurs à phosphore. Une lumière blanche éclatante éclaire les couloirs et se grave dans les rétines de Raine. À moitié aveuglée, elle tire sur les robots et sur le technoprêtre qui les contrôle.

L’un des Cervidés d’Odi est atteint par le tir d’éclateur. Raine ne peut pas dire qui, car il n’en reste pas assez pour le savoir. Dans les affres aveugles de l’agonie, la silhouette court silencieusement vers le reste de son escouade. Raine lui balance un bolt pour l’empêcher de transmettre le phosphore aux autres. La silhouette tombe, toujours mangée de flammes.

En échange, l’un des Kastelans met un genou à terre, tressautant et fumant à cause des tirs de plasma. Le technoprêtre émet un bruit de machine qui sonne comme un cri. Les deux autres Kastelans tournent leurs canons au phosphore sur Elys et ses Faucons du Bûcher, qui battent en retraite en tirant. Leurs tirs ébranlent les Kastelans, mais ne les abattent pas. La plupart des Faucons du Bûcher finissent par brûler comme des étoiles et Raine n’a pas assez de cartouches pour tous.

Pas si elle veut tuer le technoprêtre.

— Zane !

Il est impossible que le psyker l’entende malgré tout ce bruit.

Mais Zane n’a pas besoin d’entendre. Elle tourne la tête vers Raine.

— Les Kastelans ! s’écrie Raine. Écrasez-les !

Lydia Zane traverse la tempête alors que des dizaines d’Antaris se replient en tirant sur les Kastelans. L’un des robots s’approche d’elle et le lance-flammes pivote sur son épaule, vers le bas. Zane lève la main alors que le Kastelan propulse un jet de prométhium enflammé qui la ferait fondre comme l’acier de la forge. Mais Zane dévie la flamme liquide sur le Kastelan. La chaleur de son bouclier est comme un feu dans son esprit. Les câbles de son crâne grincent et le sol sous ses pieds tremble et se tord. Le Kastelan, en feu à présent, cherche à lui décocher un énorme coup de poing. Un instant, Zane a presque pitié de la machine. Cette chose faite pour obéir, sans jamais questionner ses ordres. Seulement pour tuer. Elle voit son reflet dans le miroir de sa plaque frontale. Son nez saigne abondamment et sa peau est aussi pâle qu’un poisson des profondeurs. La couronne de câbles sous son cuir chevelu est surmontée d’arcs électriques.

— Meurs, dit Zane en levant la main.

Le robot explose. Tous ses boulons sont cisaillés, ses joints brisés. Les panneaux autour de Zane se brisent. Des dizaines de mètres plus loin, les câbles aériens se plient et se rompent. L’onde de choc projette une partie des troupes au sol, brisant leurs os. Elle les entend crier. Le monde vacille et le temps semble ralentir. Le cœur de Zane rate un battement et elle entend distinctement un claquement d’ailes qui se replient. Elle souhaiterait arrêter ça en fermant les yeux, mais ça ne marche jamais. Surtout pas depuis qu’elle a perdu ses vrais yeux et les a fait remplacer par des disques d’argent. Maintenant, elle voit le feu et la mort chaque fois qu’elle cille.

C’est un test, pense-t-elle. Et je ne vais pas faillir.

Poussant un cri, Zane se reconcentre et se tourne vers le dernier Kastelan et son technoprêtre, qui lève lentement le bras. Son pistolet gamma est dirigé sur Raine. Le pistolet du Commissar se lève en retour, mais même quelqu’un d’aussi rapide que Raine sera réduit en cendres si l’arme du technoprêtre fait mouche. Lydia Zane ne se soucie pas du Commissar. Le psyker n’est pas un chien de chasse, fidèle et affectueux envers son maître. Elle est mise en cage et attachée, surveillée et jugée, le tout par Raine. Mais si Lydia Zane est vraiment honnête, elle est parfois reconnaissante de la force de ce lien particulier.

Zane lève la main et serre le poing tandis que le doigt du technoprêtre se referme sur la détente du pistolet gamma. L’arme et la majeure partie du bras du technoprêtre implosent. Il recule en hurlant.

Le dernier Kastelan trébuche en avant, les jambes brisées, toujours contraint de protéger son maître. Zane le serre avec une force invisible jusqu’à ce que les articulations éclatent et qu’il s’écroule. Épuisée, Zane tombe à genoux. L’électricité danse sur les câbles de sa couronne et court le long de ses dents.

Sur Gloam, où elle a été formée, Raine devait courir sur les portiques supérieurs au-dessus de l’océan. Il s’agissait de minuscules travées de métal riveté, recouvertes soit de gerbes d’eau de mer, soit de glace, au cœur de l’hiver. Il fallait courir vite et avoir le pied sûr. Si vous hésitiez, l’océan vous prenait avec plaisir. Raine pose ses pieds tout aussi sûrement, aussi rapidement en sautant sur le robot, avant de vider les trois dernières cartouches de son chargeur. Elles touchent toutes le technoprêtre. Torse, gorge. Tête. Il tombe à reculons, en se débattant, les mécadendrites de sa lame cherchant à frapper Raine.

Son pistolet vide, elle tire son sabre. Le champ de force d’Evenfall résonne. Un des mécadendrites du technoprêtre balafre le visage de Raine alors qu’une autre déchire son manteau et son bras. Raine sent le sang chaud couler tandis qu’elle tranche les bras mécaniques qui se tendent vers elle, jusqu’à ce qu’elle soit suffisamment proche pour enfoncer la lame énergétique dans la poitrine du technoprêtre. Il faut malgré tout un moment pour que les spasmes cessent.

Raine respire un mélange de cendres et de l’odeur d’huile renversée. Les Clairvoyants ont presque tous disparu dans la fumée, parmi les immenses machines de coulée situées entre les Antaris et la forge. Raine glisse un autre chargeur dans son pistolet.

Il ne lui en reste plus que deux.

— Pas de répit ! Pas de pitié !

Et autour d’elle, les Antaris rugissent en réponse et repartent de l’avant.

Wyck se replie contre l’une des machines de fonte. À ses pieds, le Clairvoyant met du temps à mourir, tandis que son sang se répand lentement sur le sol ondulé. La puanteur se fait étourdissante. Wyck nettoie la lame de son couteau sur la jambe de son treillis. Tout semble étouffé. Le rythme de la machine dans son dos. Les tirs de laser résonnant jusqu’au toit.

Le Clairvoyant à ses pieds, étranglé, mort.

Wyck cligne des yeux. Il se retourne dans l’allée pour s’assurer qu’il est bien seul avant de mettre la main dans la poche à sa ceinture pour prendre un petit flacon équipé d’un auto-injecteur. Wyck brise le sceau d’un pouce, puis enfonce l’aiguille dans son bras, à travers le tissu. Comme toujours, la réaction est rapide. Il se sent comme illuminé de l’intérieur. Les sons passent de murmures à de véritables mugissements.

Wyck laisse tomber l’auto-injecteur sur le sol et l’écrase d’un coup de botte.

— La voie est libre, dit-il dans le vox. Avancez.

Ses Farouches approchent dans la fumée et l’obscurité, leur plaque de carapace verte et grise souillée de cendres et de sang.

— J’aime pas ça, sergot, dit Crys. On est à découvert ici.

L’ingénieur de combat secoue la tête, essayant de compenser sa surdité partielle de l’oreille gauche. Crys est plus grande que lui et si large d’épaules que sa tenue ne lui va pas vraiment. Elle porte son lance-grenades en bandoulière sur le dos et son pistolet est tiré. Crys a modifié le lance-grenades, comme presque tout le reste de son équipement. Elle devrait être sanctionnée pour ça, mais Wyck a pu constater comment fonctionne cette arme à depuis. Ce qu’elle peut faire. Le boîtier et le câblage montés sur son support augmentent la vitesse du chargeur rotatif, de sorte qu’elle tire en rafales automatiques.

À la vérité, Yulia Crys aurait dû être complètement sourde.

— On est toujours là, dit Wyck. On est doué pour ça.

Crys hausse les épaules, mais elle fronce toujours les sourcils. À certains égards, elle a raison. Ils sont plongés dans un labyrinthe de machines de coulée, probablement coupés du reste de la compagnie, mais Wyck a mis les Clairvoyants en fuite et il n’arrêtera pas sa traque avant de les avoir tous saignés.

Wyck ouvre la marche. Malgré le bruit des machines et des coups de feu, il a entendu quelque chose. Le tintement de bottes sur du métal. Il tourne au coin d’un couloir et suit une série d’escaliers en fer. Il atteint une plate-forme où des torches à plasma découpent de grandes feuilles d’acier. Il rejoint le portique central suivi de son escouade. Le vacarme est assourdissant. On trouve des alcôves à égale distance, comme des confessionnaux disposés de chaque côté pour les servitors. Des cachettes potentielles. Des étincelles jaillissent des machines et de la fumée se répand comme de la brume.

Pas bon, pense Wyck. Pas bon du tout.

Les servitors sont assis à leur poste, actionnant les torches avec des mouvements convulsifs. Ils ne regardent même pas Wyck, leurs routines ne le permettent pas. Car ils sont faits pour trancher et rien de plus. Les doigts de Wyck se contractent sur la détente. La drogue le fait trembler, des pieds à la tête.

Il entend un bruit. Un bruit très léger, qu’il ne pourrait pas capter si son cerveau n’était pas aussi électrisé.

L’un des Clairvoyants surgit de l’alcôve à sa gauche. Pas de carapace. Pas de gilet pare-balles. L’homme est vêtu d’une combinaison et tient un lourd marteau. Il vise Wyck, mais il est beaucoup trop lent. Wyck esquive et lui décoche un coup de botte dans le ventre, l’envoyant chanceler. Il lui balance trois cartouches avant même que l’homme tente de se relever.

D’autres Clairvoyants sortent des alcôves ou tombent des corniches. Une douzaine environ. Ils crient quelque chose en laxien. Deux d’entre eux s’écroulent, frappés en pleine poitrine avant même de pouvoir dégainer. Wyck les entend haleter désespérément alors qu’il plonge son couteau dans la poitrine d’un troisième adversaire. Il le libère à nouveau, mais le Clairvoyant ne tombe pas. Il crache du sang sur le visage de Wyck et tente de le frapper avec un couteau émoussé. Il érafle son armure mais ne la transperce pas. Wyck cligne des yeux pour chasser le sang.

Il ne peut s’empêcher de rire.

— Tu croyais m’avoir ?

Son adversaire tente de se protéger en levant les bras, mais Wyck le frappe ensuite au niveau de la gorge lorsque ses bras tombent enfin. Wyck a toujours plus de sang sur le visage. Son cœur bat si fort. Plus fort même que le rugissement du lance-flammes d’Awd alors que l’escouade abat leurs ennemis.

— Je suis un Farouche, déclare Wyck. Et nos coups sont toujours mortels.

— Dav.

Un instant, Wyck aurait pu jurer que c’est la voix de Raf qu’il entend. Il perçoit le même genre d’effroi.

— Dav.

Wyck cligne des yeux et secoue la tête. Bien sûr que ce n’est pas Raf. Raf est mort depuis plus de dix ans. Il a été jugé depuis longtemps. Wyck se retourne vers Awd. Les autres remontent rapidement la zone, cherchant des fuyards ou des mines.

— Quoi ? demande Wyck.

— Ces gens-là, dit Awd. Prudent. Silencieux. Je ne pense pas que ce sont des Clairvoyants.

Wyck grogne.

— De quoi vous parlez ?

Il regarde le corps à ses pieds. La mare de sang qui s’est répandue autour de ses bottes comme un lac noir. Wyck comprend que l’homme ne s’est pas scarifié le visage, pas plus qu’il n’a arraché ses icônes. Il ne porte pas de miroirs ni de plumes et sa combinaison vient du Munitorum. Son seul signe distinctif est son numéro de travailleur dans le cou. Wyck se rend compte que le couteau émoussé est du type que l’on utilise pour extraire les panneaux des machines.

— Ils étaient derrière les lignes, dit Wyck, distraitement. Ils nous ont sautés dessus.

— Je l’ai trouvé sur l’un d’eux, dit Awd.

Il jette quelque chose à Wyck. Quelque chose de brillant et d’argenté. Non, ce n’est pas de l’argent. De l’étain. Un objet de mauvaise facture.

C’est un pendentif en forme d’Aquila.

Le cœur tambourinant de Wyck rate un battement. Dans sa tête, il entend ce que Raf lui avait dit bien des années plus tôt, ses yeux gris écarquillés d’horreur.

Qu’as-tu fait, Dav ?

La réponse était la même que maintenant.

Trop de choses pour qu’on me pardonne.

Wyck cligne des yeux et s’éclaircit la gorge.

— Vous connaissez leurs méthodes, dit-il à Awd. Les Clairvoyants transforment tout le monde en soldats, même s’ils ne ressemblent pas à des soldats. Ils l’ont fait sur Gholl. Sur Hyxx aussi. Même les prêtres, là-bas. Vous vous souvenez ?

— Je me souviens, dit Awd. Je ne l’oublierai jamais. Pas même une fois mort.

— Partout où ils vont, les gens deviennent des traîtres. C’est comme ça.

Wyck met le pendentif dans l’une des poches à sa ceinture, à côté de celle où il conserve les auto-injecteurs.

— Je sais bien, dit Awd. Mais…

Wyck lui lance un nouveau regard et, à nouveau, Awd se tait.

— C’est comme ça, dit-il à nouveau. Maintenant, on oublie ça et on bouge.

Awd hoche la tête.

— Oui, sergent. Comme vous dites.

Wyck jette un autre coup d’œil au cadavre avant de suivre Awd. En direction du couteau émoussé et de la grande flaque de sang. Du pendentif en Aquila scintillant autour du cou de cet homme.

Et il sait que lorsque la mort l’attrapera enfin, il aura largement de quoi être jugé.

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À maman et papa, pour chaque visite de musée, chaque visite de bibliothèque et tous ces dinosaures en plastique.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2019 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2019 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Honourbound.
Traduit de l’Anglais par : Emmanuel Chastellière.
Illustration de couverture : Marc Lee.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2019.

Dans la Loyauté et la Foi © Copyright Games Workshop Limited 2019. Dans la Loyauté et la Foi, Space Marine Battles, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Février 2019

ISBN 13 : 978-1-78030-726-8

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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